È arrivato il logo di Auroralia, grazie a Massimo Giacci e Sabrina Manfredi.

Poi è arrivata l'impareggiabile Monica Mazzitelli a proporre un reading, il 26 giugno, alla Libreria Flexi [E non è l'unico che abbiamo in mente. Personalmente mi sto muovendo in un altro paio di direzioni già da qualche giorno]. Dal canto suo, Isabella Borghese ha messo a disposizione tutti i suoi contatti con la generosità e la dolcezza che la contraddistinguono. Ed è uscita la segnalazione su Roma c'è.

Poteva mancare la locandina per l'evento del 26 giugno? Giammai! Massimo Giacci e Sabrina Manfredi si sono messi ancora una volta a disposizione, creando una meraviglia!

Successivamente Jerry Uelsmann mi ha scritto che avrei potuto usare l'immagine della Donna Volante [ma starà volando davvero? O starà volEndo? Oppure è in stallo?] come e dove desideravo, senza pagare un euro di diritti.

E poi Auroralia all'inaugurazione della mostra di Maggie Taylor, al Centro Internazionale di Fotografia Scavi Scaligeri grazie al provvidenziale intervento di Enrico Gregori.

E l'altro ieri il regalo inaspettato di Jerry Uelsmann: un catalogo della recente mostra delle sue foto organizzata a Taipei.

E dopo il reading, che altro?

In questo mese moltissimi di voi non hanno perso occasione per ringraziarmi, talvolta con parole che mi hanno commossa e si sono depositate in fondo al cuore: so già che resteranno lì per sempre.
Il fatto è che Auroralia non sarebbe stata grande com'è ora, com'è diventata, se non fosse stato per voi, per *tutti* voi. Alcuni dei partecipanti sono arrivati su Sinestetica grazie ad altri blog, altri grazie ad amici comuni. Li ringrazio uno a uno. Siete stati importanti, il vostro contributo è stato prezioso e apprezzatissimo.
La stragrande maggioranza di chi ha scritto per Auroralia è composta da persone che conosco da anni, da mesi, o anche solo per e-mail - ma si sa, l'editoria è una sorta di microcosmo. Ci si incontra tutti, prima o poi. Ringrazio chi mi ha mandato il proprio pezzo per amicizia, per amore, per gioco, per mettersi alla prova, perché è rimasto folgorato da Uelsmann, o anche solo perché gliel'ho chiesto io.

Auroralia è stata uno splendido viaggio, per me. Non sarebbe stata la stessa cosa se fosse mancato anche solo una o uno di voi.

Concludo con la consapevolezza che rappresenta il più bel regalo, per me, e dà un senso ad Auroralia.
Concludo, quindi, con le parole di Francesca Serafini:

«Questo racconto prima non c'era e forse non ci sarebbe mai stato. Brutto e bello che sia, grazie alla tua sollecitazione ora c'è».

Qualcosa è nato.
Grazie a tutti.
[E a domani...]

Naturalmente glielo mandai, ma non pensavo più che lui avesse tenuto a mente questa intenzione - me ne ero dimenticata anche io! E non pensavo che ne avesse voglia, né che si prendesse il disturbo di farlo.
Io, per esempio, detesto andare alla posta [c'è da dire, però, che sono vergognosamente pigra].

Quando ho ricevuto il suo catalogo - tratto dalla mostra che Uelsmann ha fatto a Taipei e con delle foto che non avevo mai visto - effettivamente sono rimasta folgorata dall'emozione e dalla commozione.
Quando l'ho aperto e ho visto la dedica, più un post-it scritto di suo pugno, nel quale mi si invitava a far caso al buffo titolo che i cinesi avevano dato alla mostra [ma allora siamo amici?, mi sono chiesta. Questo post-it mi è sembrato l'equivalente di qualcuno che ti dà di gomito per ridere con te], non sapevo se - per l'appunto - ridere o piangere. E tutto questo grazie ad Auroralia. Anzi, grazie a Stefano Mazzoni che mi ha fatto conoscere Jerry Uelsmann, il quale - poi - è diventato una sorta di cardine attorno a cui ruota quasi ogni cosa io abbia scritto.
Pubblico qui - per la gioia dei vostri occhi e per condividere ancora una volta con chi ha amato Jerry Uelsmann alcune sue immagini - le foto della copertina, della dedica («2009. To Gaja with friendly thoughts, Jerry Uelsmann»), del post-it («This is a catalog for a recent exhibit in Taipei. They came up with this unusual title»), del titolo cui il post it si riferisce, e poi una delle foto che più mi ha colpito. Perdonate la qualità delle immagini, ma sono state scattate con il cellulare.

Altra notizia: alle dieci di questa mattina cliccate su La poesia e lo spirito

I commenti ai pezzi erano - talvolta - meritevoli di un post a parte. Alcuni sono stati davvero illuminanti. Tutti sono stati importanti. Perciò ho pensato di chiamare a raccolta quanti hanno scritto, commentato o anche semplicemente letto, per ascoltare cosa hanno da dire.

La mia domanda è: elencate i cinque pezzi di Auroralia che preferite, naturalmente escludendo il proprio, e senza fare una classifica. La sola conditio sine qua non è quella di aggiungere una motivazione critica.
Visto che è difficile ricordarli tutti, vi aiuto ripubblicando qui l'elenco dei partecipanti con il titolo dei pezzi.
Attendo i vostri pareri.  

Vive e lavora a Gainesville, Florida.

E così, finita la cena fatta delle solite verdure al vapore, mi metto a pensare, inseguito da fotogrammi di tutt’altro in illogica concatenazione, a una fotografia di Uelsmann, che ritrae una donna nuda che vola calibrata in orizzontale, quasi radente a una specie di acquitrino di lusso, come se fosse stato composto per l’occasione miracolosa da un giardiniere dell’acqua. E’ stato composto sì, e dal fotografo; un artista, per quanto si possa pensare contrariamente, non da primo impatto, non immediatamente galvanizzante. Le sue foto surreali mi danno l’equilibrio che mi serve, a me pittore pericolante sempre, sempre arrabbiato con materiali, luci, idee. E’ la rabbia che mi ha spinto a dipingere, è questo che oltretutto mi ha rinforzato negli anni. Uelsmann per me è come uno stabilizzatore dell’umore, un sale di litio di grande serietà espressiva, senza macchie solari, senza dispettosi tramonti e pacificazioni irritanti e deleterie. Non posso alzarmi dalla mia sedia a ruote, non lo posso più da ormai troppo tempo. Anche se fosse da pochi mesi sarebbe una frazione opaca d’infinito, sarebbe comunque troppo. Angela rigoverna, fischietta come un ragazzo. E’ allegra, la immagino alla perfezione senza vederla, abituato come sono ormai a vedermela girare per casa e studio, a dare un rinforzo umano alla mia fine. Questa ragazza che mi accompagna all’ultimo stadio, al primo grado di separazione con la morte. Vedrò lei per ultima, lo so: questa ragazza bruna e sbrigativa ma delicata, che mi parla poco, che mi ascolta spesso, dunque, per sua fortuna, non sempre. Che non ha venerazione per il venerato maestro, che ha per me, credo, una buona pietà affettuosa. Se fosse così sarebbe già qualcosa, potrei pensare di non essere davvero solo. Continua a fischiettare, non riconosco il motivo, certo lei non aiuta, è stonata. E’ in piedi, fuori dalla mia vista, ma è come se fosse la donna di Uelsmann che vola nuda sull’acquitrino, a pochi metri, come un idrovolante da ricognizione. E’ lei la donna della fotografia, è Angela. Vola su questa pozzanghera di sudore stantio che mi avvolge, la mia vita, tutta quanta; i miei racconti l’hanno avvolta come un sudario di paure e strazi e danni e gioie conficcate a caso, per decenni. E io sono avvolto dalla sua attenzione, dalla sua compagnia, dal suo volo sull’acquitrino leggero, lento, puro.


L'ABITUDINE ALLE COSE
di SILVIA LEONARDI

A Ninni succedeva sempre quando guardava il mare. Di sentirsi lieve come una nuvola, di volerci planare su quel mare, invece che nuotarci come fanno tutti. Niente di che, solo un volo a sfioro per sentirlo appena quel bagnato salato che lambisce il corpo.
Quel giorno di maggio, bello come tutti i giorni di maggio di molti anni prima, quando la fine della scuola era un conto alla rovescia, se ne stava semi sdraiata sulla riva, i gomiti infossati nella sabbia, i piedi nell’acqua. Un po’ fredda, a dirla tutta, ma ci si abitua.
Come si era abituata a tante cose nella sua vita. Alla madre, che alla sua età andava ancora a ballare con le amiche, a suo padre in perenne lotta con i chili di troppo.
“Come sto?” le chiedeva il babbo dopo appena una settimana di dieta.
Ninni sorrise a quel pensiero, e controllò l’orologio. Le undici in punto.
Si guardò intorno. In lontananza un cane sfuggito al padrone giocava con le onde lunghe del mare, si tuffava e si ritraeva, si scuoteva tutto e ricominciava lo strano gioco.
Le ricordò se stessa e il motivo di quell’appuntamento. Anche lei aveva giocato troppo tempo con qualcosa che non le apparteneva e non le sarebbe mai appartenuto.
Lui doveva sapere, per troppo tempo l’aveva illuso chiamandolo amore, senza crederci neanche in superficie. Ma non c’è niente da fare, Ninni lo sapeva bene, ci si abitua a tanto ma non a tutto. Finalmente si era tolta i panni della donna perfetta per l’uomo perfetto, l’immagine della coppia che tutti invidiano, che i genitori adorano, che chiunque farebbe carte false per essere al posto di lei o di lui. Si era guardata in faccia due giorni prima, epilogo di un immobile confronto allo specchio, dal quale era uscita esausta, con una sola domanda a frullarle nel cervello: Ninni, è questo quello che vuoi?
No, non era questo e adesso trovava il coraggio per dirlo a se stessa. Agli altri ci avrebbe pensato poi. Agli sguardi increduli dei suoi, alle bocche aperte degli amici. Tanto tutto passa, ma questo morso di vita, finché dura, ognuno lo organizza come può. E ferirsi da soli non è una buona idea.
Le undici e trenta e lui non si vedeva ancora. Ninni non fece in tempo a formulare ipotesi, perché la raggiunse un messaggio sul cellulare. Scusami, non me la sento di affrontare questo incontro. Non so cos’è, ma so che non è quello che vorrei. Buona fortuna.
E così almeno un piccolo scoglio l’aveva evitato. Vigliacca lei, ma vigliacco anche lui. Si lasciò andare con la testa nella sabbia, sorrise al blu del cielo e ridacchiò di quella prova scampata. Forse un giorno lui l’avrebbe saputo comunque che la sua ex, Ninni, proprio quella con le tette grosse, amava una donna e non se ne vergognava più. Ci si abitua più o meno a tutto. Anche alla sensazione che adesso sentiva sulla pelle. Ecco come voleva essere, com’era. Libera.