Sì a papà, era sera... era d'Aprile
er pesce era passato
muto e senza spine. 


Nell'Albione perfida e a modello, 

cavalli mozzicanti invece che er manganello.
S'era partiti pè n'impresa, 

de quelle da raccontà davanti ar focolare,
tutto bruciava 'n petto. Muto er cellulare. 


Chi era rimasto in terra sampietrina 
era du' giorni che nun dormiva
come dormiva prima 


er traffico nun c'era, 
i semafori silenti 

i dentisti s'erano rifiutati de cavà li denti,
i televisori a palla coprivano li piatti apparecchiati
qualcuno pannellava 
sciopero dei carbroidrati.
Poi venne l'ora... 
quella che nun viè pe' tutti
eravamo tutti belli a papà 
nun esistevano più li brutti
nun era un sogno era reale
manco li gabbiani sur tetto der Quirinale.
Parte l'orologio... fischia l'omo in giallo 

partono le vene, pompa er core de metallo
manco la prima scarica de adrenalina pura 

che ar decimo più o meno l'idraulico ce stura 

ce stura
er lavandino dove nun score niente 
se non il sangue
de chi crede a la panza e no alla mente
tu pensi "daje... daje regà, nun è successo niente,
è 'na battaja, battaja dirompente, 
via la maja dai carzoni, sporcateve er battente"
e invece niente... 

li vedi rotolà su un prato all'inglese
come 'na balla de fieno a Porta Portese. 


Poi parte un conto alla rovescia dei malrovesci
che ce danno 
pensi ancora "daje... basta poco!" si... ma quanno? 


nun c'è er tempo pè fermà er tempo boia 
pensi
"mai... mai, un giorno de gloria"
e qui, papà, devi pensà 
sì!
che chi dopo sta sera d'aprile è annato a festeggià
la gioia la troverà solo sulle disgrazie altrui 

pè sta gente nun c'è luce...
papà, ma solo giorni bui!
perchè chi pe' sorride deve vedè piagne uno, mille e centomila 

è uno che nella vita sua starà sempre in fila
chi invece la prova... la vita sulla pellaccia
nun starà mai a chiede un sorso da' n'artra boraccia


 sii orgoglioso, a papà, de' provà emozioni
davanti 11 leoni 
a vorte un po' cazzoni...
è raro, amore mio
è raro come te 
e come mamma tua
che dopo er 7 a 1, c'ha lasciato a sparecchià 
li mortacci sua!

Gaeta nella notte pare una costellazione una barca de luci co' la prora sul mare nero e sull'albero un faro che pulsa. È la, che siamo stati, in quella nave ferma nel buio e 'r Capitano che nun arìva mai.

[Inauguriamo stasera una nuova rubrica dal titolo Còre de 'sta città, a cura del celeberrimo poeta Gìggi Brezza, detto "Er Cipro", certi di fare ai lettori di questo preclaro blogghe cosa gradita. GC. Cioè me, Gaja, non l'altro GC.]
Finché tu esisti, finché il mio sguardo ti cerca oltre le colline, finché nulla mi riempie il cuore che non sia la tua immagine, e ci sia una remota possibilità che sia viva in qualche luogo, illuminata da una luce – qualsiasi... Finché sento che tu esisti e ti chiami così, con quel tuo nome così piccolo, continuerò come ora, mia amata, affranto dalla distanza, sotto questo amore che cresce e non muore, sotto questo amore che continua e mai finisce.
Per sempre tu màggica Roma