Dato che la Nuova Zelanda è lontana, la passeggiata neozelandese ha toccato proprio oggi anche La poesia e lo spirito.

In origine era già stata pubblicata qui.

[Questa foto di Jerry Uelsmann, a me particolarmente cara, ha ispirato la mia Passeggiata Veneziana ed è stata in essa ampiamente citata.
Anyway: non potevo esimermi dal riprendere il seguente articolo apparso oggi su «Il Messaggero». Pare che da due giorni io sia bombardata dalle allusioni alle passeggiate o al camminare in generale. Soprattutto da parte della carta stampata. Il primo che fa una battuta sulle donne che passeggiano... EHM! Ci siamo capiti!]

Il cammino della civiltà, si dice. La marcia dell'umanità. Per una volta le metafore rispecchiano una grande verità. L'umanità ha fatto i suoi primi passi e a volte anche i successivi, a piedi, camminando.
Lucy, la prima donna umana e i suoi discendenti hanno popolato la terra marciando, prima verso il nord dell'Africa, poi occupando, sempre a piedi, la fertile Mezzaluna, poi, di lì, si sono sparsi per le grandi pianure dell'Asia e di lì su su fino in Europa. Il bipede implume, come siamo stati definiti, ha conquistato insieme la stazione eretta, cioè la capacità di camminare su due zampe e non su quattro e la capacità di usare le zampe (quasi non ancora braccia) di sopra per compiti diversi, poi camminare, stare in piedi, ha cambiato tutto, persino il modo di fare l'amore.
E, ci si permetta il balzo attraverso le ere, molti dei primi grandi filosofi greci tenevano lezione camminando. Lo faceva Socrate, lo facevano, soprattutto, i peripatetici, che dall'andare in giro a chiacchierare sul mondo, sulla società, sull'anima e sugli dei presero il loro nome. Passeggiavano per le agorà delle polis elleniche, sotto un cielo sempre sereno e, a volte, sceglievano un giardino, o un portico per concludere le loro argomentazioni.

E non ti accorgi di aver camminato finché non capisci di essere arrivata (alla fine o al traguardo che, in taluni casi, coincidono).
Perché è questo che succede in sogno: ti muovi, ti avvicini a qualcosa - una rivelazione, un evento, una gioia, un'angoscia - e non te ne rendi conto finché non lo tocchi.

Fuori era un'alba estiva, di quelle che ingannano perché arrivano sempre con troppo fulgore, e tutte in una volta. E accecano gli occhi, pur se protetti dalle palpebre chiuse.

Io avevo camminato fino allo stremo e lo capivo perché il piacere gridato dal mio corpo a riposo, fermo da pochi istanti, era inequivocabile. Che io fossi sospesa o meno non mi era ben chiaro e non importava: ciò che contava era che le mie membra si stessero sciogliendo in una sorta di pianto liberatorio.

Anche dentro, nel sogno, era estate.
Ma io non vedevo altro che un viso, un collo e spalle nude: era un uomo.

Non era un volto semplice, non era semplice identificare quell'intrico mutevole di lineamenti in un volto e non intendevo concentrarmi nel dipanamento della matassa perché stavo parlando fitto fitto con i suoi occhi.

(Foto di Jerry Uelsmann)

[questa passeggiata - che non ho fatto - è dedicata ai due giorni indimenticabili che ho passato a Senigallia. Ringrazio Giuseppe D'Emilio, valentissimo redattore di vibrisselibri (e persona meravigliosa), per aver reso il mio soggiorno perfetto. E per avermi fatto conoscere tante persone straordinarie, come ad esempio Matteo Scandolin, cui Inutile deve moltissimo. GC]

Avevo visto il mare il pomeriggio prima, appena arrivata. Qualcuno già prendeva il sole. Due ragazzi stavano pitturando le cabine. La velocità non eccessiva della macchina mi aveva permesso di osservare l’acqua. Le spiagge infinite dell’Adriatico. Le immagini si erano incastrate di colpo nelle sagome che per troppo tempo erano rimaste vuote nella mia mente.
Il profumo era inconfondibile ed era sempre lo stesso a distanza di anni. Pungeva il naso a ogni respiro, e a ogni respiro perdevo anni. Avevo lo stomaco contratto da una vita che non era più.
Poi, durante il resto del pomeriggio e della serata, il mare era rimasto a fissarmi in disparte, dietro le quinte. Serio, austero. Si era oscurato, quasi a rassicurarmi che non mi avrebbe aggredito, che non mi avrebbe imposto la sua presenza, che mi avrebbe graziato, tenendo lontani da me i ricordi e i desideri. Una tregua. Un sospiro di sollievo mozzato, con la consapevolezza che non c’è niente di più cruento della guerra che riprende dopo la sospensione delle ostilità.
Mi era venuta in mente la phoney war, la “guerra fasulla” che aveva preceduto il vero e proprio scoppio della Seconda Guerra mondiale. Nessuno era morto. O quantomeno così si credeva.
Ero stata aggredita dal pensiero che, invece, davanti a quel mare erano morte parecchie parti di me, che l’acqua le avesse disciolte dentro di sé, e non me le avrebbe restituite mai più.